le sue,
la morte sola le osa baciare,
soltanto la notte le osa guardare.
Occhi di vetro,
mani di ghiaccio,
sono morta, grida,
ma non ha bocca,
né lingua per convincerti a restare.
Non ha braccia,
per sfiorarti,
nè gambe per venirti a cercare,
e il suo grido è sordo, e confuso,
e come il fiele è amaro.
Sono morta grida,
perché neanche la morte e la notte,
mi vogliono toccare.
E mentre grida,
e non ha bocca e non ha mani,
si morde e si graffia
e sono morta grida,
ma il suo urlo è senza senso o scopo
e nessuna la ode,
e nessuno la vuole udire.
Occhi di vetro,
i suoi,
di vetro opaco,
cercano un corvo
dalle sponde di Plutone
in visita recato.
Sono morta, gli gridano,
prima di frantumarsi al suolo,
ma sono ciechi,
e il corvo lo è con loro.
